BLOG-NOTES LITTÉRAIRE d'ÉRIC ALLARD : Chroniques de livres – Formes brèves – Infos parodiques – Poésie & Chanson…
(La Maison piano est une école de musique dans une université à Huainan en Chine.)
LES (IN)CONTOURNABLES
Le surveillant général par Serge Lama
QUELQUES AUTRES…
10 CHANSONS qui n’aiment pas l’école sur le site des Inrocks
The PIXIES – VAMPIRE WEEK-END – THE LIBERTINES – THE CLASH – KANNYE WEST – MORISSEY – THE SMITHS – THE WHITE STRIPES – BELLE AND SEBASTIAN – ANIMAL COLLECTIVE
Il n’y a plus de prof fesseur, se lamente cette ado lectrice de 50 nuances de Grey.
Le prof pour inspecteurs : « Ouvrez vos programmes à la page une telle… »
Le professeur de Cours du Soir qui tombe amoureux d’une de ses étudiantes doit-il passer la nuit avec elle ?
Dans cette école, à la suite d’une grave pénurie d’enseignants, tous les professeurs furent remplacés par des mannequins. À la fin de l’année, on n’enregistra, par rapport aux années passées, aucun changement significatif dans les résultats.
On se demande parfois comme un directeur d’établissement scolaire peut vivre au milieu de tant de savoir sans penser à s’échapper pour respirer l’air pur de l’école buissonnière.
Comme les inspecteurs du guide Michelin, les inspecteurs de l’Éducation Nationale ne sont pas reconnaissables et ne déclinent jamais leur identité véritable à tel point qu’on se demande s’ils existent vraiment.
Certains profs traqueurs ne mangent rien avant d’avoir vu leur premier élève rassasié de leur savoir.
Ma femme m’a appris hier qu’elle donne cours dans la même école que moi depuis trente ans.
– Je suis désolé mais quand je suis à l’école, tu sais très bien que je ne pense qu’à mes cours…
Ce professeur érotomane avait eu trente-six liaisons dans l’établissement qui ne comprenait que trente-cinq femmes… Un jour, en manque, il avait pris le jeune professeur de gymnastique dont il avait, pour tout dire, plusieurs fois admiré le corps élancé dans la cour depuis sa classe de sciences naturelles où il enseignait l’accouplement des escargots.
Dans son petit cartable, ce professeur possède toute sa maison. Et pendant ses heures de fourche, il rentre tout entier à l’intérieur pour être comme chez lui.
Quelle idée de programmer les cours d’éveil en fin d’après-midi!
Les inspecteurs se marient entre eux et font de beaux programmes.
Certains soirs, pour tromper son ennui, le directeur de cet établissement de Promotion sociale ferme toutes les lumières et les portes de sortie. Et il déclenche l’alarme incendie…
Aujourd’hui, le prof tient ses élèves par des élastiques. Ainsi, des années plus tard, quand ils ont quitté son cours, il n’a qu’à tirer le fil de Facebook pour les rappeler au bon souvenir de son savoir.
Le syllabus de ce professeur d’espionnage tient sur un microfilm.
L’étudiant qui traîne dans les couloirs est peut-être à la recherche du professeur idéal.
J’ai toujours rêvé d’avoir une prof comme ma mère. Alors, régulièrement depuis trente-cinq ans que je suis dans l’enseignement, je l’amène dans mes classe aux heures de fourche où je la fais monter sur l’estrade pour raconter sa vie, et je prends des notes.
En tant qu’instituteur, je ne sais pas si d’ici quelques années, je supporterais mieux les filles à barbe que les garçons moustachus.
Si un jour, Joëlle Milquet devient Ministre de l’enseignement, je change de métier, disait toujours cet ex-collègue… passé depuis au cabinet de la Ministre.
Ce directeur se faisait régulièrement inspecter par ses professeurs, à tel point qu’il consulta l’inspecteur pour savoir si c’était normal. Celui-ci lui apprit que, par ordre du ministère des étudiants, l’ordre avait été inversé et il donna derechef à vérifier au directeur tous ses documents de ministre.
Si l’inspecteur écrivait (vraiment), est-ce que ça se lirait ?
Mes élèves apprécient beaucoup mon travail au tableau noir, dit cet enseignant à son inspecteur : Régulièrement, ils m’envoient des craies pour que je continue.
On se demande parfois comment l’inspecteur, le conseiller pédagogique, le psychopédagogue résistent à l’envie de mettre en pratique leurs conseils, leurs hypothèses, leur furieuse envie d’enseigner.
Quand cet enseignant parlait de façon incompréhensible, voyait des complots se tramer contre lui depuis la Maison Blanche ou le Kremlin, et écrivait plus d’une fois par heure BURN-OUT en très grand au tableau noir, la direction, mise au courant, savait qu’elle devait mettre cet enseignant en arrêt de travail pendant au moins une saison. On le remplaçait par un enseignant encore sain d’esprit.
Monsieur,
Mon fils ne connaît toujours pas bien le code de son robot-professeur. Il change continuellement. Serait-il possible d’éviter ces changements continuels, la carte-mémoire de mon fils arrive à saturation!
En vous remerciant, je vous prie de croire, Monsieur l’administrateur des robots-professeurs, en l’expression de mes octets les plus respectueux.
à suivre
E.A.
L’intéressant exposé donné le 27 mars 2015 à Mons dans le cadre d’un colloque organisé par la Société des Sciences, des Arts et des Lettres du Hainaut par André Bénit, professeur à l’Université Autonome de Madrid: « Emile Verhaeren et Daniel Charneux, fascination hainuyère pour le pays du soleil levant »
Ci-dessous dans une mise en images de Daniel Charneux
À lire: Deux ou trois choses sur mon rapport à Verhaeren, par Daniel Charneux
Cocu xénophobe
Il n’aimait pas son voisin
C’était un étranger
Il avait pourtant couché avec sa voisine
Une étrange beauté étrangère
Il avait fait tout ce qu’il avait pu
Pour qu’il soit reconduit
D’où il était venu
Sans sauf-conduit
Allez zou le cocu aux Balkans !
D’un air narquois
Sa femme l’observait
Pensant à part soi
Qu’il devrait
En la matière
Rabaisser son caquet
Et se satisfaire
D’un plus discret
Allez zou tous les cocus aux balcons !
Il eut ainsi limité le risque
A un vulgaire rhume
Bien de chez nous
Le grutier
Vol de grues
Le soir sur les grues
Le grutier est indifférent
Vol de grue
Au coin de la rue
Le grutier est innocent
Vol de grues
Au parc Bellevue
Le grutier est mécontent
Etreinte de grue
Un jour sous la grue
Le grutier est consentant
La photo centrale est de Ludovic Walsh
La photo du fond est un selfie
par Denis BILLAMBOZ
Alors que la France défile gaillardement en réclamant à cor et à cri le mariage pour tous, ces deux livres auraient plutôt tendance à nous faire remarquer que la sexualité pour tous pourrait être aussi une revendication légitime. Françoise Rey propose un roman noir qui se déroule dans une maison de retraite où les personnels s’autorisent quelques écarts de conduite bien compréhensifs quand on considère tout ce qu’ils doivent supporter dans le cadre de leur travail. Marcel Nuss, quant lui, a transcendé son lourd handicap pour se glisser dans la peau d’une jeune femme libertine et nous faire comprendre que la sexualité existe aussi chez les handicapés.
ULTIME RETOUCHE
Françoise REY (1951 – .…)
Une adolescente qui perd sa virginité en même temps que sa mère, un inconnu qui enterre un cadavre dans une décharge et surtout une maison de retraite dont les pensionnaires féminines ont une fâcheuse tendance à se jeter par les fenêtres, constituent le cadre de l’intrigue de ce roman qui réunit tout le petit monde qui gravite autour de cette institution, dans une épilogue qui révèlent tous les secrets, traumatismes et phobies que tous ces personnages cèlent en eux depuis de nombreuses années. C’est au fond du cœur, du cerveau, des tripes de chacun des acteurs de cette énigme que l’auteure va chercher les raisons de cette épidémie de suicides, ou de meurtres, qui semble s’être abattue sur cette institution gérée d’une main de fer par la Marie-Berthe, la Marie-Salope.
Un roman noir, un thriller, un récit érotique, un polar, un documentaire sur les mouroirs, leurs résidents et les personnes qui y travaillent, un peu tout ça à la fois, ce livre contient en effet une belle intrigue habilement construite, du suspense, un tableau affligeant et pathétique de la vie dans ces fameux mouroirs qui font tellement peur à tous ceux qui avancent doucement vers un âge plus respectable, et évidemment quelques scènes érotiques nécessaires dans un livre de ce genre, donc un thriller érotique qui se déroule dans le milieu des maisons de retraite pour femmes ayant perdues leur autonomie et bien souvent une bonne partie de leur raison.
Un texte bien écrit, fluide, d’un style alerte qui, in fine, rend un bel hommage à tous ceux qui travaillent dans ce milieu, et qui permet de mieux comprendre qu’ils peuvent rechercher une certaine compensation sexuelle à la tension à laquelle ils sont continuellement soumis au cours de leur travail, de leur véritable sacerdoce. La partie érotique du texte reste plutôt classique et pourrait figurer dans bien des romans qui ne sont pas estampillés « érotique ».
Ce livre peut être télécharger ici au prix de 4,99 €
LIBERTINAGE À BEL-AMOUR
Marcel NUSS (1955 – ….)
Marcel Nuss, lui-même lourdement handicapé par une amyotrophie spinale, est un essayiste qui s’est particulièrement intéressé à la sexualité des personnes handicapées afin de démontrer qu’elles ont, tout comme les valides, des désirs, des envies et des fantasmes qu’elles ont toutefois plus de mal à assouvir. Pour le présent ouvrage Marcel Nuss a abandonné, provisoirement probablement, le
domaine des essais pour se consacrer à la fiction pure à travers laquelle il cherche également à démontrer que, malgré son handicap, sa libido et son imagination ne sont nullement atteintes et qu’il peut se glisser dans la peau d’une jeune femme peu farouche étalant ses désirs et ses envies sans la moindre pudeur.
Il devient, le temps de cette fiction, la belle Héloïse, une jeune femme délurée qui épouse un vieil aristocrate libidineux pour s’assurer une situation financière confortable sans renoncer à ses escapades extra conjugales. Dans un clin d’oeil à Constance Chatterley, elle finit par séduire le garde pêche de son époux et même la femme à tout faire du domaine. Après le décès de vieux comte se forme ainsi un trio tutoyant plus souvent le vice que la vertu sans pour autant importuner qui que ce soit. L’auteur dénonce ainsi ceux que Rabelais interpellait déjà à son époque dans une célèbre diatribe qui aurait pu inspirer Marcel Nuss : « Le peuple est essentiellement composé de tartufes, de petits vicieux qui s’en foutent plein la vue entre les quatre murs de leur chez-soi. De mecs qui se lècheront les babines en lisant mon bouquin tout en grognant : « Oh, la salope ! D’où elle tient des idées pareilles, cette nana ? Elle a le diable au corps » diront-ils alors qu’ils ne connaissent même pas Raymond Radiguet, les incultes ».
L’auteur nous montre une jeune femme heureuse de jouir de son corps et de sa santé sans retenue mais n’oublie pas que tout est éphémère sur notre planète mais que ce n’est pas une raison pour renoncer aux plaisirs d’aujourd’hui. « Rien n’est jamais gagné d’avance, la vie peut s’arrêter à n’importe quel moment. Et alors, faut-il pour autant ne plus oser vivre ? Faut-il cesser d’aimer et de désirer parce que sa queue à un passage à vide ? »
J’ai été attiré par ce livre non pas parce que je doutais des capacités de l’auteur à nous livrer ses fantasmes avec le poids du handicap qui l’accable mais je voulais surtout voir comment il pouvait rédiger un texte cohérent, fluide, dans un style littéraire correct en dictant les mots un par un sur un appareil de reconnaissance vocal. Le résultat est assez saisissant, le lecteur non averti ne pourrait absolument pas croire un instant que ce texte a été quasiment ahané mot à mot à une machine qui n’a fait que de le reproduire. Rien que pour cette performance, l’auteur mérite déjà largement notre reconnaissance et nos compliments. J’ajouterai que ce texte est parfaitement écrit et qu’il peut figurer dans la bibliothèque de n’importe quel lecteur averti ou assez ouvert d’esprit.
Les éclaboussures
tombé dans l’œil
un regard se noie
sur les cils
des gens voient
sans pouvoir agir
des éclaboussures
d’images
Prés prairies
Prés prairies sans fond
de la mémoire
soleil cher au fossoyeur
bardanes
pâquerettes
coquelicots
anémones
pissenlits
mangés par la racine
vos fleurs m’exaspèrent
je bois jusqu’à la piqûre
le jus d’ortie
de vos rodomontades
Les mots
Les mots m’échappent
J’ai beau leur courir après
Leur offrir monts et merveilles
Rimes mâles ou femelles
Les mots m’échappent
Sans doute m’attendent-ils
Dans un trou de souris
Dans un trou de serrure
Pour me faire la peau
Me grignoter les os
Pour me rendre la mort impossible
Pour me pendre à un croc de libraire
Les pierres de l’enfance
Ma mère avant de dormir
dépose sous l’oreiller
les pierres de mon enfance
ce sont les mêmes qui décorent sa cour
et l’entrée de la mer
ce sont les mêmes qui parlent aux mains
et aux rivières
tout en tendant l’oreille
vers le porte-voix du passé
je me repose sur elles
pour encore vieillir
Ce n’est pas vrai
ce n’est pas vrai que les souvenirs nous construisent
il est des murs à détruire bien plus édifiants
qu’une enceinte de mots
qu’un précipice de sons
donnant sur une symphonie vide
nous ne sommes pas faits que d’essence de phrases
il nous arrive d’être pierre d’espace
mur d’absence
fenêtre ouverte sur la déraison
ouvrage multiple dans les doigts d’un ange
nous allons au-devant de fumées
qui nous cachent un feu de cendres
mais derrière l’écran une main se tend
que nous n’espérons pas et que nous oublierons
par manque de mots pour retenir
dans l’océan d’ombres où meurent les jambes
l’action de marcher de parler de s’étendre
le rêve de caresser le plus grand nombre ;
un bateau de lumière épelle
une à une les lettres de notre être
s’il fait silence je meurs nu sur cette page
je marque d’un point
l’absence de droite infinie
Les poumons de la terre
né de l’étouffement
de la nuit
le souffle de l’aube
a grandi tout le jour
éclairant les poumons
de la terre
jusqu’à l’expir
tant que je t’étranglais
de joie
et que j’allongeais mon repas
vers ta faim
tu pouvais prendre
comme je voulais
ton plaisir
En chemin
à l’appel du poème
les mots se lèvent
et se dirigent là où
ils ont entendu du bruit
parfois ils se perdent en chemin
et ne retrouvent pas la route du dictionnaire
alors ils font là où ils sont
un semblant d’histoire
ou un poème
Le platane et l’olivier
Le platane plane
sur une feuille d’olivier
Quand la flamme prend
à la racine des jours
c’est le fruit qui flambe
dans le souvenir
Propulsant l’arbre volant
dans un passé non identifié
De mémoire de forêt
aucune aurore jamais
Aucun nuit n’a été recueillie
dans un seul panier de rêve
La neige
La neige qui tombe
À gros flocons
Racle les images
De ta mémoire
Tu revois ton enfance
A la faveur du blanc
Tu revois tes rêves courant
Sur le miroir de la nuit
Toi seul pressens leur chute
Au petit matin
Sur le lac gelé
D’un souvenir
Le mécanisme de la sucette
Régulièrement
Sans souci du qu’en sucera-t-on
Je suce ma mère
Le souvenir de la jeunesse de ma mère
Qui à force prend la forme
D’une femme à croquer
À débiter en morceaux de charme
Lors d’un festin aux allures de dépeçage
Quand j’ai tout avalé
Jusqu’aux dents de sagesse
Je lave toutes les traces de sang
Pour que mère ne me dispute pas
Malgré toutes ces précautions
Qui devraient pourtant m’honorer
Me valoir quelques compliments
Ma mère me fait la tête
Elle me reproche de l’avoir oubliée
D’avoir troqué sa mémoire
Contre une forme aléatoire et passablement juvénile
En bon fils j’approuve chacun de ses dires
Je suce et resuce à nouveau
Comme si je n’avais pas bouffé à ma guise
Les langues étrangères
Les langues étrangères
Pour quoi faire?
Se lamente mon père
Dans la terre
Pour parler avec les limaces
Et les vers et tous les animalcules
Les os voisins et minéraux divers
Les corbeaux qui ont du baratin
Mais je sens bien
Que je ne suis pas convaincant
(Moi qui vous parle
Je n’en ai retenu aucune)
Papa ne répond pas
Sinon par le silence
Et je m’en vais sans rien dire
Par le fond de l’allée
avant d’écrire
arrose ta prose
et vérifie tes vers
on n’est jamais
assez prudent
avant d’écrire
soupèse le nuage d’écrire
et s’il est trop vague
laisse-le au ciel
prends un peu de terre
pour tes tourments
pour tes poèmes
avant d’écrire
prends l’air
et rends le vent
glissant
comme la plume
E.A.
Course de la ligne à travers les sens
Deux artistes naviguent ici de conserve, l’un, écrivant, l’autre, dessinant les teintes et les nuances dans les entrelacs, pour ce qui s’apparente à une course de la ligne à travers les sens. Jeux de mots sur ces bornes visuelles qui cadrent et déploient nos images propres. Réseaux, résilles propres à saisir les couleurs dans leurs filets.
On assiste à des lignes qui en brouillant, voulant comme effacer leur traces engendrent des volumes, des images, glissent de la deuxième à la troisième dimension dans un entre-deux dimensionnel qui trouble, séduit et interroge.
Le poète, lui, est amené à « interpréter à faux », sans assurance. Il voit tour à tour un « décor de cruauté », et, entre vue aérienne et « broussaille de chiendent », des terres submergées, des moutonnements de nuages, des percées d’astres, des trouées de lumière dans un embrouillamini des quatre éléments. Appelés à former une cosmologie singulière, une cartographie âpre et (re)belle.
La matière verbale s’agglomère, les mots comme les traits se répondent de proche en proche, se contaminent: Rien, brin… comble, combe… confins, confiants… expose, explore, explose…
Comme les lignes, les mots s’attachent pour former des chaînes de signifiants, des maillons plutôt, peinant à composer une suite car, peut-être le réel, aujourd’hui, n’est plus théorisable, l’objet d’une pensée unifiante.
C’est par éclairs l’image d’un homme qui surgit au centre de ces écheveaux car au fond il s’agit toujours de l’homme en questionnement qui répond à un doute pour une vérité relative à la vision d’un monde en constante métamorphose, qui prend avec les mots les formes qu’on meut.
Au fond, le rouge résiduel, persistant peut aussi bien être sang d’encre résistant à l’épreuve du dessin que ces marques sans dessein qui enflamment nos esprits, notre besoin d’histoire et de vérité.
Pierre Tréfois et André Doms nous donnent un beau livre-objet qu’on a plaisir à regarder et à lire.
Éric Allard
Le livre sera présenté ce jeudi 26 mars à 19 heures en présence de ses deux auteurs, avec la complicité d’Alain Dantinne, dans le cadre de la librairie-galerie Livre & Art de Louvain-la-Neuve.
Enfermements
Une catastrophe nucléaire vient d’avoir lieu. Parmi d’autres personnes, une partie des artistes européens, au nombre de vingt-huit, un par pays, réunis dans un bunker pour promouvoir l’art européen, est sauve mais pour combien de temps ? Un écrivain apporte un premier témoignage. Il écrit depuis toujours ou presque. Et il continue, il continuera jusqu’à la fin. À l’encontre d’autres artistes, dévastés, qui ne croient plus, dans ces circonstances, à leur art. Quelques-uns des rescapés se découvrent croyants mais désormais ils sont comme incroyants en leur art qu’ils vénéraient tant avant la catastrophe.
Un d’eux se retranche dans une des pièces du bâtiment souterrain avec l’intention d’en finir et, avant, il gueule : On n’est pas allés assez loin dans nos œuvres , et ça, c’est regrettable!
Le témoin des lignes qu’on lit continue, imperturbable. Il écrit comme il respire. Il écrira même, les yeux fermés. La situation l’entraîne à encore plus de rigueur, mais non à renoncer à écrire: il se plongera dans ses souvenirs pour aiguiser davantage son regard et sa perception du monde.
Et pourtant, écrit-il, que de similitudes entre l’enfermement physique et celui qu’engendre la création !
Il note le commentaire d’un survivant sur ses livres : pas assez sensuel ! Mais la sensualité est-elle essentielle ? N’est-elle pas comparable à l’émotion, à la sincérité dont se prévalent tant d’artistes ? Ce qu’il décrit là, dans ces circonstances funestes, n’est pas sensuel : les crises de désespoir, les corps de plus en plus souillés, versant dans la mort, cette rixe sanglante qui oppose deux artistes… On peut avoir toujours écrit et s’être cependant trompé, écrit-il en substance, mais l’important, c’est de persister car la pire des choses serait de se croire arrivés.
Dans les écrits en prose de Radière, certaines circonstances poussent des 
quidams, souvent des taiseux, à prendre la parole, en écho à leur voix intérieure « toujours vivante, impossible à taire », et ils se mettent à parler, ils écrivent comme ils parleraient. Ce sont des voix qui sont données à entendre dans les livres de Radière.
À partir de cette situation de départ définie par l’éditeur Jacques Flament, d’autres auteurs vont donner la parole à d’autres témoins de cet événement.
Ce canevas, c’est du pain bénit pour Thierry Radière, écrivain du huis-clos et de l’enfermement, sur lequel il tisse une narration à hauteur d’homme qui rappelle aussi bien Le Terrier de Kafka que les Carnets du sous-sol de Dostoïevski. Mais certainement aussi Le lecteur inconstant de Carlos Liscano, cité dans le récit.
Et c’est vraisemblable ; on partage les visions et les interrogations de ce narrateur prisonnier plus encore de son besoin d’écrire que de la situation car, lit-on de la main de ce narrateur resté sans nom, la fiction appartient au réel, elle est une subtile excroissance de ce dernier et je pense sincèrement que nous n’inventons rien quand nous écrivons.
Depuis ce premier témoignage, deux autres sont parus, signés de Laurent Herrou et de Benoît Camus.
Éric Allard
Thierry Radière sur le site des éditions Jacques Flament
Lola Lafon est née en 1975, elle a publié quatre romans et a sorti deux albums de chansons.
Une vie de voleuse (d’après une phrase de Lou Andréas-Salomé)
Une vie pour errer, une autre pour rien en faire
Une pour lire le matin, moi j’aime lire au réveil
Une vie pour courir sans qu’il n’y ait personne derrière
Une vie pour faire erreur ou même plusieurs
Une vie pour errer, une autre pour rien en faire
Pour s’inquiéter du ciel comme on s’inquiète d’un frère
Une vie douce et conne juste un peu plus légère
Une vie aux aguets sans abri intérieur
Une vie pour déposer des larmes sur les pierres
Une vie si je meurs
Une vie pour se consoler d’avoir grandi
Une vie pour écrire tout ce qu’on prévoit d’en faire
Une vie pour l’immense addition qui s’opère
Une vie évasive à ne répondre de rien
Une vie d’arbre évadé de toutes les forêts
Une vie de voleuse
Une vie de voleuse
Une vie si tu veux en avoir une, vole-la !
Une vie si tu veux en avoir une, vole-la !
Vole-la…
Son portrait sur le site d’Actes Sud
Les faits et la fée
Lola Lafon raconte Nadia Comaneci, la première gymnaste à avoir obtenu une cote de 10/10 pour sa prestation aux J.O. de Montréal (elle a dérouté l’ordinateur qui n’avait pas dans son programme le nombre 10, elle croit voir 1,00 et se demande pourquoi cette note quasi nulle), de sa découverte en 1969 (Nadia a huit ans) par Béla Karoly, un ancien boxeur, à Onesti, au Nord-Est de Bucarest, jusqu’à sa fuite aux USA un mois avant la chute de Ceaucescu.
La partie la plus étonnante, la plus cruelle n’est pas celle qui raconte la vie de Nadia en Roumanie mais la façon dont, après sa fuite du pays, elle sera accueillie aux Etats-Unis et exhibée, jugée comme un monstre de foire. Cette seconde partie m’a fait penser, je ne sais trop pourquoi, au Grand Théâtre de l’Oklahoma de L’Amérique de Kafka (où, cela dit, l’écrivain tchèque n’était jamais allé).
Lola noue dès le début un dialogue imaginaire avec Nadia Comaneci qu’elle n’a pas rencontrée pendant l’écriture de son roman. Si elle le fait, on comprend que c’est pour ne pas verser dans « son arrogance occidentale » (même si Lola Lafon a grandi en Roumanie) ou laisser libre cours à une imagination typiquement romanesque qui lui ferait inévitablement inventer une psychologie à Nadia, des pensées, des intentions, des sentiments… à la gymnaste.
Une sorte de délicatesse l’en empêche, elle ne veut pas interpréter la vie de quelqu’un d’autre.
Ce dispositif l’en préserve, c’est ce qui fait l’intérêt de ce livre mais aussi ses limites. Car, au bout du compte, elle ne fait que se retenir aux faits d’une vie et ce que ce qui en a été dit.
Ainsi, elle nous épargne, comme nombre de biographes classiques le font, une vie inventée, plus rêvée que celle vécue mais, en revanche, elle nous laisse avec l’image d’une Nadia, d’une part, concentrée sur ses objectifs sportifs, pour ne pas ressembler à la masse des adolescentes de son âge (les petites filles des années 70), et d’autre part, d’une personne influençable, à la recherche constante de managers, lui indiquant les grandes lignes de son existence.
C’est aussi un livre sur l’incapacité à se définir politiquement, entre libéralisme sauvage et communisme, suivant le régime qu’on endure.
Un livre, au final, qui, pour bien faire, ne pas donner une image fausse de la « véritable » Nadia, n’apporte pas grand-chose à la légende qu’elle a colportée malgré, il faut le souligner, l’intense écriture de Lola Lafon.
Eric Allard
Lola Lafon parle de son livre
Nadia Comaneci dans ses oeuvres
LES BELLES PHRASES 