BLOG-NOTES LITTÉRAIRE d'ÉRIC ALLARD : Chroniques de livres – Formes brèves – Infos parodiques – Poésie & Chanson…
Seul
dans le songe
découvert
tout à fait
sans un mot
pour la nuit
condamné
à l’aube
je m’avance
vers la foule
de tes lèvres
tôt levées
Dans ta bouche
je trouve
entre les dents
et les gencives
sur ta langue
à demi-broyée
conjuguée à tous les verbes
de ta salive
de quoi vivre
un dernier jour
la vie heureuse
du chewing-gum
La phrase qui débute dans l’aphorisme fait voeu de brièveté.
Le cou rage de supporter une tête aussi folle.
Le faux pli prie mais ne croit plus au défroissement du monde.
Au fond de la nuit, le soleil reprend des couleurs.
Le chien de nuit ne résiste pas à l’appel de l’aube.
Au front de la nuit s’accroche une chevelure d’étoiles.
Une nuit d’insomnie peut vous transformer un songe-creux en un obstiné rêveur.
Certains murs de points d’exclamation vous enlèvent toute envie de lire plus avant.
Celui qui maîtrise le vent garde les moulins au sec.
À l’horizon de ma vie intérieure, j’aperçois mon voisin qui vient sonner à ma porte…
Fermeture de lèvres pour cause d’inventaire de baisers.
Le lanceur de fourchettes vise un bon repas.
Au festin de ton corps, entre les amuse-bouches et le dessert, j’ai le temps de te manger cent fois.
L’oiseau du baiser finit toujours par s’envoler de son nid de lèvres.
Avec la monnaie du jour, dépenser sa nuit en rêves ruineux.
Séjourner des heures durant au pays de la soif ; partir avant la faim.
Mon pas s’accorde au tien, papa, et, quand il y a dysharmonie, je tombe avant que tu ne meures.
Avant d’apercevoir la tombée du jour, il faut gravir la pente de midi.
Dans le cadre de la fête de la puce magique, des milliers de chiens se gratteront.
Au vacarme de ma musique intérieure, je préfère le chant d’un oiseau.
Poire ou coing-figue, il faut choisir.
Il ne faut pas s’arrêter de lire d’un coup mais par petites phrases.
Ma traque se termine quand le policier s’aperçoit qu’il a perdu son instrument de frappe.
Dans l’histoire linéaire de cette phrase on chercherait en vain le moindre signe de révolution.
Au bout des points de suspension t’attend une autre phrase…
Suppose un couteau amoureux d’une fourchette au bord d’un chemin de table avant le repas puis, après leurs ébats dans l’assiette, l’obligation dans laquelle ils sont de cohabiter dans le compartiment étroit et crasseux du lave-vaisselle…
Je bourgeonne, tu éclos à peine, il se flétrit, elle fane, nous pourrissons lentement ensemble, vous venez de mourir, ils jouissent encore de la vie.
Je n’ai pas le cou d’une victime ni toile bras d’un bourreau; pourtant comme j’aime ta main qui tient si fermement la hache.
Elle me foule du pied et je voudrais être tout le temps son chemin.
Les fleurs nyctalopes voient-elles les bouquets de fantômes ?
Un coup de désordre jamais n’abolira le bazar.
Quand je fais la planche à repasser sur le chemin de fer, une manne de trains froissés m’attend à la gare de pliage.
Toutes les reines-claudes du monde ne vaudront jamais un haricot princesse !
La vie bien rangée de la nuit se passe à dérouler des rêves informes.
À mes lèvres, tu peux passer la langue quand tu veux.
Au matin, je ne cherche pas à décrypter mes rêves, j’ai déjà bien du mal à mettre en route la machine à café.
Le crachat de la femme aimée est un soufflant baiser.
Les chauves ont tous les peignes du monde pour s’imaginer hirsutes.
Quand sur tes lèvres arrive une larme, savoure le goût ton chagrin !
Les virgules sont les dos d’âne de la phrase, le point final un signal stop mais la route continue…
E.A.
« Je suis la plaie et le couteau !
Je suis le soufflet et la joue !
Je suis les membres et la roue,
Et la victime et le bourreau ! »
Charles Baudelaire
Une barque sans rameurs rabote le dos de mon bourreau
Un drôle de temple stationne sur son épaule comme en attente d’un dôme
Un iceberg se répand en bouillon sur son cou rouge et lent
Ma pluie née d’un œuf de caille me condamne à l’humidité
La profondeur n’atteint pas les côtes de mon bourreau avant quatorze heures précises
Autrefois le vin de l’avenir se jetait dans les pieds de mon bourreau
Sur la glace éreintée des fauves dressés mesurent la nature de mon plaisir
Cependant que tout n’est plus que chaînes d’assemblage de la douleur forge et soupirs
Je pousse la charge féminine jusqu’à la décharge du paraître
Il ne fait pas bon secourir l’envieux ni la domestique à froid
La peur saute du toit du trentième étage sans me faire rire ni mal
Crever serait la meilleure chose à faire pour quitter la tête de la course
Mais des spectateurs meurent par centaines le long de la route du dancing
Sans savoir la petite musique du souci court fraîche sous ma peau
Nous n’avons pas dit soleil ni mourir encore moins chalumeau
Un centre agité se détache de la circonférence étroite
Quand j’appuie sur le nombril de mon bourreau avec mon œil mort
Une barque sans masseurs laboure le dos de mon bourreau
Une barque est une barque est une barque est une barque
Depuis que mon bourreau a vendu ma tête pour une poignée de main
Le sable lourd des regards s’écoule entre les doigts du chemin
E.A.
Illustration: Etude de dos par Marc Charmois
TA RIVIÈRE
J’ai préparé la plaine
Où tu poseras ta rivière
Calmement de retour
D’une guerre des étoiles
Avec des noms de flamme
Et des verbes de lumière
Si la pluie dans le lit
Bat de tous côtés
Je formerai des nuages
Au métier d’oreiller
Après avoir livré la nuit
Au travail des paupières
Je lècherai l’aube laissée
Sur les battants du jour
Dans l’air des pétales
J’envelopperai
Un repas de tiges
Pour la fleur nourricière
Je désignerai un de tes regards
A une variété de cils
Choisis dans un nuancier
Parmi cent variétés de lignes
Et ta peau de plongeuse
À mes mains malhabiles
De nageur sans avenir
Dans le vase de tes vallées
Les rêves prémonitoires
Chaque nuit, il rêvait de ce qui se passerait dans la journée suivante.
Une nuit, il rêva de rien.
Mais il ne réussit jamais à se réveiller.
Le bruit de l’eau
J’aime le bruit de l’eau qui fuit.
Mais j’aime davantage le bruit de l’eau que je torture entre mes doigts pour tentative d’évasion.
La bulle
A quatre-vingt-six ans, cet homme découvrit, en prenant un comprimé effervescent, que ce qu’il aimait boire, ce n’était pas de l’eau pétillante mais de l’eau légèrement pétillante. Heureux comme un égaré qui dans le désert a trouvé une source, il vécut les derniers mois de sa vie comme dans une bulle.
Le départ
Pour retenir son homme, cette femme redessinait les pièces de leur logement à coups de cloisons, repeignait les murs, changeait les installations sanitaire et électrique.
Mais au fond d’elle, elle savait que son homme partirait.
Elle nettoyait, elle récurait, elle faisait polir de la cave au grenier.
Elle corrigeait la décoration du salon du sol au plafond.
Elle ornait les murs de tableaux, de posters, de tapisseries.
Mais elle savait que son homme partirait….
Elle fit aménager une bibliothèque neuve, un salon de musique, elle déposa un repose-pied devant la télévision, un repose-plat devant l’ordinateur.
Mais elle savait que son homme partirait…
Elle acheta un nouveau lit avec une literie bleue, sa couleur préférée, des peluches en forme de panthère, son animal préféré, et un oreiller ergonomique à ses initiales.
Pendant trente ans elle avait fait toutes les transformations possibles en se fiant à son intuition d’épouse, de femme d’intérieur.
En sachant qu’un jour son homme partirait avec la maison.
L’infini
Ce jour-là, au comble du bonheur, cette femme afficha un grand, un immense, un infini sourire. Dont, il faut bien dire, on ne vit jamais la fin.
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Aujourd’hui c’est le printemps
et tu ne le sais pas.
J’ai voulu mes songes liés au feu
prendre de l’arbre la graine et le fruit
dévider les signes de l’absurde
rendre muet tout désarroi
vivre de sèves et de salives
dormir dans la mémoire des fleurs
J’ai réussi à tromper la lune
déprendre de l’arbre les branches avachies
remplir d’éclats les vases de l’aurore
faire se parler source et rivière
distinguer la rose de la rosée
rêver un meilleur été
Aujourd’hui c’est le printemps
ou peut-être encore l’hiver.
gravite le souffle
de la transparence
par beautés successives
le vent soulève
ce qui reste d’azur
la lune pleine accuse
un manque de nuit
dans le soir boisé
d’arbres à intrigues
le chêne pourpre veille
une pluie de regards
plonge dans le sommeil
une tripotée d’images
pour t’écrire
trois feuilles de trèfle
cherchent sur ta peau
l’entrée du temple
de la mer pleurant sur le sable
ses chansons de vagues et de vent
sans manteau la neige m’atteint
par glaciations successives
pendant que les picorements du sel
font des crêtes blanches à mes souvenirs
rien à dire pour la défense de horizon
qui guillotine les trop longs paysages
pour autant
que les images de ton corps tombent
dans la sciure du couchant
Je marche sur la pelouse de ton passé
en prenant bien soin
de ne pas piétiner tes souvenirs.
LES BELLES PHRASES 