DIX DIALOGUES sans conséquences

Les forces 

–          Si je meurs, tu m’aimeras davantage ?

–          Pourquoi dis-tu ça ?

–          Plus je perds des forces, plus on me trouve belle !

–          Tu es sûre ? On va voir. Perds des forces !

(un temps)

–           Voilà, c’est fait !

–          Incroyable !

 

 

La patate et la pitta

– Tu es pataphysicien aussi ?

 – Non, pittaphysicien, et encore.

–  Quelle drôle d’idée !

–  La patate, non, vraiment.

–  Même en frites ?

–  Moi et les sciences…

 

 

Le silence et le bruit
– Le silence, il n’y a que ça de tel.

– Le bruit, mon ami, il n’y que ça de vrai.

– Je ne veux rien entendre.

– Il faut nourrir son oreille !

– Pas même un soupir…

– Quelle absence de tumulte !

 

 

Trente ans
– Vous avez mis combien de temps pour l’écrire ?

– Au bas mot, trente ans.

– Quelle rapidité, je ne mets jamais moins de cinquante ans.

– Et je n’écrivais pas tous les jours !

– Il ne faut pas demander…

– Si j’avais travaillé journellement, vingt ans maximum, et il était emballé.

 

M le Maudit

– Vous ne pouvez plus le supporter ?

– Depuis le temps qu’il me tape sur les nerfs.

– Combien de temps, au fait ?

– 17 nuits !

– Et il n’est toujours pas mort ?

– Ce matin, au pied de mon lit. On l’enterre à midi.

 

 

La photo

– C’est vous en quatrième de couverture ?

– C’est ma photo, oui.

– J’aimerais l’avoir !

– Il vous faudra emporter le livre avec.

– Quand j’aime une photo d’auteur, je suis prête à lire le livre qui va avec.

–  C’est rassurant.

 

 

La neige, les nuages

– Quand il neige, il y a des nuages ?

– Comme quand il pleut.

– Je n’ai jamais fait attention.

– La prochaine fois qu’il pleut, regardez !

– J’ai toujours un parapluie au-dessus de moi.

– Il ne faut pas avoir peur de se mouiller.

 

 

Une forte demande

– Vous me mettrez deux kilos d’aphorismes.

– De  blancs? Des noirs? Des rouges ?…

– Du moment qu’ils se lisent.

– Je viens de recevoir une nouvelle variété…

– Ils sont bariolés. Puis on les dirait mal dégrossis.

– C’est de la production industrielle, cette saison littéraire la demande a été si forte…

 

 

 Dans ma tête

– M. Dafalgan, je suppose ? Moi, c’est M. Nurofen

– Je ne vous avais pas reconnu, vous avez changé d’excipient!

– Qu’est-ce qui vous amène ? La même migraine, je suppose.

– Quelle perspicacité, M. Suppositoire.

– Ne vous moquez pas, s’il vous plaît, nous sommes appelés à batailler ensemble.

– Je suppose.

 

 

Paolo FRESU & Omar SOSA

Paolo Fresu (trompette), Omar Sosa (piano) & Jacques Morelenbaum (violoncelle). Peintures d’Omar Ortiz.

 

Paolo Fresu & Omar Sosa

Sur TROIS RECUEILS de Rolf DOPPENBERG & Patrice DURET

par Philippe LEUCKX

 

 

 

« Arithmétique des hirondelles », « Sauter nu dans le Styx », « Uriance », soit trois collaborations de deux amis suisses, autour des thèmes de la nature et des éléments. Une grande sensibilité unit ces deux voix, complices dans l’entretien subtil avec l’eau, la montagne, les mythes requis par une culture tissée de Grèce, d’Alpes profondes. En poèmes brefs (des quintils, des sizains), les deux poètes tissent le réel, jouent du vent, décèlent les « voix », les « souffles ». L’on sent la nuit passée à la fraîche, « le corps engourdi » après l’observation des astres, « la nuit « , « le pré noir ».

La dextérité à décrire « la montée des ombres », l’extrême attention à restituer des moments vécus : « le val au couchant », « la contrée des cimes s’est inscrite en vous » : une grande empathie emporte ces textes, partageables tout en étant discrets et fermes comme des expériences uniques de pure poésie.

Rolf et Patrice se complètent, alternent les voix, les styles, proches dans cette vision de « l’eau dans la poitrine », de cette « vie à pleines gorgées », de ce « qui gorge l’arbre de nos artères ».

C’est un très beau travail duel sur la source même de leur poésie : pourquoi s’unissent-ils pour en conjoindre les effets ? L’amitié dense ? Le partage des mêmes terres ?

Nombre de textes évoquent la pureté des jaillissements, la semence, le feu, « les graines » en préparation, la sève ; nombre de vers exaltent ce feu des mots porteurs et ce désir qui s’inscrit en pleine nature. Tout un travail sur le regard et le corps trouve ici voix et densité :

voix à travers ruelles

le cours du corps

sentier sous les chênes

le sous-sol s’unit au ciel

parer les coups du sort

accourt l’encore

et l’hirondelle du lointain

L’ouverture à une nature qui vivifie, tramée de « pulsion de patience » et de « poussière alluviale des mots » porte ces livres au statut d’un « parfum musqué/ haut des collines » : marque de création de deux poètes frères, à l’âme paysagère, profonde.

Les trois livres sont édités au Miel de l’Ours, Genève, 2013-2014.

En photo, Patrice Duret qui dirige Le Miel de L’ours depuis 2004.

http://www.mieldelours.ch/page1.php (copier/coller le lien)

Jean-Pierre GEORGES

Jean-Pierre Georges vit à Chinon où il est né en 1949. Il est l’auteur d’une douzaine d’ouvrages. 

 

Le poisson rouge, à l’abri de deux fléaux majeurs : l’ennui et la rage de l’expression.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste, p. 100.  +

Victime d’une conversation il doit s’aliter.

Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune, p. 32.

Le désir, un bien grand mot, c’est l’envie qui manque.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

Dilemme : le fusil ou le travail.

Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

Septembre en fait des tonnes. C’est une éruption de bleu pur sur un canal, une apothéose de lumière que criblent les grands platanes penchés sur l’eau. C’est de tout côté éboulis de douceur, débauche d’harmonie.

Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce

Je ne peux pas voir un chat dans la rue sans ressentir une complicité ethnique.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

Que des bonnes questions, aucune réponse. Il faudrait que je m’astreigne à des mois — des années ! — de diète de lecture, que je trouve la force de me soustraire à la stérile intelligence des livres… pour que jaillissant de moi ou du ciel, de la terre ou du sang, ou même de nulle part, une étincelle annihile à jamais toute question et toute réponse.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

Je suis né étranger au monde et j’ai regardé, impuissant, le film de ma vie. Tombereaux d’ennui ou richesses miroitantes ?… Je ne sais toujours pas ce qui m’échut. Une seule certitude : j’ai violemment haï le travail.

Par instinct — ou par bêtise — je n’ai rien « construit ». Par facilité et paresse j’ai tout fonctionnarisé, mensualisé : santé, confort, amour, amitié, écriture. J’étais un timide, je suis devenu un tiède. Je ne sais plus ce que c’est de souffrir.

Cela en mon pouvoir je jetterais mon sexe au premier chien qui passe. Car plus qu’une complication, c’est une plaie cette guérilla avec le ventre. Installé dans la pérennité de l’attente vaine, je forme un vœu sin-cè-re : je voudrais que ma femme soit heureuse.

Jean-Pierre Georges, « Sin-cè-re », Trois peupliers d’Italie, Tarabuste

Est-ce possible qu’il n’y ait rien à ce point, et que ce soit si lourd… Je suis découragé. J’ai un cerveau d’après exode lexical, y rencontrer ne serait-ce qu’une virgule tiendrait du miracle. Aucun mot ne se présente à mon esprit. Je prends sur l’étagère un livre que j’ai écrit, le feuillette et reste incrédule devant certaines petites proses pas si mal troussées. Je n’en reviens pas. Je dois renoncer définitivement à l’écriture. Je suis donc libre. Mais n’ayant malheureusement rien prévu de tel pour ma vie.

 

Il faut se fixer des idéaux atteignables quand on ne saute pas deux mètres cinquante en hauteur de vue.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

36 ans aujourd’hui, lundi de Pâques. Âge équinoxial ; maintenant mes jours vont raccourcir.

Jean-Pierre Georges, Car né, La Bartavelle

La vie est plus longue que large.

Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

Que ferait-on si l’on ne devait

exister qu’à ses propres yeux

rien pardi

Jean-Pierre Georges, Je m’ennuie sur terre, Le Dé ble

Je ne sais plus que verser des larmes sur chaque journée perdue, sur du temps enfui que je devrais pourtant retenir dans ma passoire de poète.

Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

Chaque instant apparu du fond de l’éternité foudroie d’innocence le pèlerin du temps.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

Quel que soit le nombre de jours qui te sépare d’une chose, la chose arrive. Voilà ce qui. Ce matin. Me rend maussade. Un jour n’est rien de plus qu’un accès au jour suivant ; tu avances d’un cran dans la file d’attente. De temps en temps c’est ton tour, pour l’amour, pour l’hôpital, pour la joie ou la déconfiture, la chance ou l’accident stupide. Inutile de se réjouir ou de s’affliger, c’est le sort commun. Tu refais la queue pour autre chose. Quand tu n’acceptes pas ce pitoyable pointage, cela s’appelle le suicide. Plus jeune la pensée du suicide me rassérénait : j’étais libre puisque je pouvais me tuer. Aujourd’hui je choisis librement de pointer, car au fond l’héroïsme n’est pas mon fort.

Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

Printemps difficile : je ne fais pas ma montée de sève.

Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune,

On vise la réalité, et puis finalement on tire n’importe où.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

Le vent dans les peupliers, le réglage se fait de l’intérieur.

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours

Une chose arrive

qu’on n’attendait plus

on l’accueille avec une réserve

bienveillante et cosmique

non sans penser aux désirs de feu

qui parfois nous ont ravagés

et n’ont eu comme les étoiles

qu’une pauvre durée de vie

Je mène deux pages de front

car ce n’est pas la vie qui est belle

c’est sa représentation

Jean-Pierre Georges, Je m’ennuie sur terre, Le Dé bleu

J’aimerais, une fois dans ma vie, une secousse paroxysmique.

Jean-Pierre Georges, Car né, La Bartavelle

— Mais moi monsieur, je travaille !

— Bien sûr, que pourriez-vous faire d’autre…

Jean-Pierre Georges, L’éphémère dure toujours, Tarabuste

Pour tromper son vide, battre son plein.

Jean-Pierre Georges, Le moi chronique, Les Carnets du Dessert de Lune

Il est rare qu’un homme puisse regarder une journée entière, du lever au coucher, sans céder au besoin irrépressible de l’acte. Non seulement ne pas y céder mais s’en défendre absolument : ne rien faire du tout. Ne pas sortir bien sûr, écarter toute tentation ludique ou culturelle ou utilitaire, ne voir personne. Quelque chose comme tenir compagnie aux heures, pour voir ce qu’il y a quand il n’y a rien. Cela en toute liberté, hors claustration clinique ou carcérale. J’y parviens pour ma part assez bien. — Y aurait-il dans cette assertion comme une bravade… — Eh, sans parler d’une expérience de l’extrême, l’affaire mérite attention. Appartenir à l’espèce la plus agitée qui soit et ne plus bouger : défi immense que je suis presque seul à relever par la seule volition, entre deux mictions, un repas frugal sur un coin de table et une fermeté quasi héroïque face à toute sollicitation érotogène.

Jean-Pierre Georges, Aucun rôle dans l’espèce, Tarabuste

Toutes ces citations sont tirées de l’excellent DICTIONNAIRE DE CITATIONS (par mots, par auteurs) suivant : http://www.farreny.net/dictionnaire/

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Réédition aux CARNETS DU DESSERT DE LUNE: 

LE MOI CHRONIQUE de Jean-Pierre GEORGES

Poésie Grand Format

• 132 pages, 20X 14 cm, 200grammes 
• 15€

Le lecteur de Jean-Pierre Georges ne sait pas toujours s’il doit rire ou pleurer et c’est là le don de l’artiste ès poésie, s’il nous remue beaucoup, s’il nous secoue, jamais le poète de l’ennui ne nous ennuie. Offrez-vous Le moi chronique et les oeuvres complètes dans la foulée, parlez-en autour de vous, faites-en cadeau à vos proches, à vos lointains, vous ne le regretterez pas… (Valérie Rouzeau)

Pour commander (copier/coller le lien): 

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LES dix-sept PENSÉES de SAINT BEURK

Christophe Beurk (parfois orthographié Beurck), de son vrai nom André Laspalette, a vécu à la fin du XXème siècle. Il a été canonisé par lui-même entre octobre 1995 et le 1^er avril 1997 dans un endroit tenu évidemment secret mais qui pourrait bien être situé dans l’extrême est de la Belgique (non, il n’était pas communiste, ce qui a, il faut dire, nui considérablement à sa reconnaissance du vivant des Grands Communistes). Aucune vidéo de l’événement n’existerait, peut-être deux ou trois Polaroïds déteints. Certains intellectuels avancent même l’hypothèse qu’il aurait pu l’être dans la langue de Goethe. Les plus téméraires affirment même que Joseph Ratzinger aurait pu lui servir de conseiller.

Beaucoup d’incertitudes comme on le voit sur le parcours de ce singulier écrivain qu’on aimerait, sans oser – au risque de s’attirer la foudre bien moulue des puristes -, qualifier de fantasque. Des témoignages récents comme ceux du controversé Jean-Marie Tinck (un temps tueur du Brabant, aujourd’hui humoriste) l’aurait aperçu sortant récemment d’un Delhaize mais il ne sait plus pas où.

Christophe Beurck serait aujourd’hui âgé entre 69 et 73 ans s’il n’avait pas, comme annoncé dans un mot vague retrouvé sur le lac où il où il a disparu mis fin à ses jours par absorption de trop d’eau par unité de temps. Il n’aurait pas voulu de descendants pour se consacrer tout entier à son œuvre qui, quoique brève (12 à 17 aphorismes), vaut, mais on se le demande toujours, la peine d’être lue.

 

          1. Marcher sur les autres, se reposer sur soi.

        

       2.  Malgré les formes du miroir, l’Image durera.

  

       3. Tituber, c’est ruer dans les bars.

 

       4. Le jour en fuite a été repris au crépuscule avant d’être exécuté.

 

        5. Un rein de perdu, dix (au moins) de retrouvés.

      

         6. Faute de soleil, asperge-toi de crème solaire.

(variation due à un de ses émules enseignant au chômage) : Faute d’école, asperge-toi de crème scolaire.

           7. Enchâssez le naturel, il reviendra en tableau.

(repris dans l’Encyclopédie de la peinture à l’art traître en 3 pages et demie)

Et commenté longuement, sur plus de trois cent pages, dans l’édifiant ouvrage de Jean-Baptiste Botul, Tombeau de BHL.

 

         8. Ce que j’aime dans les nuages, c’est leur devenir orageux.

(variante par un de ses épigones grantauteur de Roman jeunesse : Ce que j’aime dans les nuages, c’est leur devenir pluvieux.)

 

    9. Donnez-moi un évier et je nettoierai le monde.

 

         10. Le travail de seuil commence dès qu’on ferme la porte.

 

         11. Malgré Celan, Cioran est mort de mort naturelle.

 (Repris dans L’Abrédé d’Histoire générale des Grands Roumains autres que Vlad l’empaffé de Transylvanie, édité par les Pittaphysiciens Anonymes de la Roumanie imaginaire.)

 

     12. Ma mère m’appelle sur mon portable tout neuf pour me demander comment on fait pour envoyer des textos.

(ceci constitue le dernier aphorisme  authentifié par le Collectif oulipien du Sud Hainaut ; il est daté du 21 juillet 2000, à moins qu’il ne s’agisse d’un fragment de son journal, hypothèse avancée récemment par un membre insignifiant du très influent (et amplement subsidié) Observatoire des Ecrits Apocryphes Sans La Moindre Importance)

Un doute plane toujours au-dessus de ces cinq aphorismes qui seraient, s’ils ne sont pas de Christophe Beurck, de Marion Laspalette, la demi-sœur aînée d’André qui rêva toute sa vie de consacrer sa vie à l’écriture pour faire la nique à sa moitié de frère qu’elle jalousait secrètement (autant qu’elle l’adorait, relire la touchante lettre, quoique barbante et par moments incompréhensible, du 5 juin 1963 au soir « à mon frère papouille »).

13. On peut nourrir à n’importe quel âge son premier ânon.

 

14. C’est quoi le félin pluriel de cougar ?

 

15. Un oculiste qu’on paie à l’œil ne trouvera jamais monture à son pied (il pourrait bien finir cordonnier). 

 

16. Quand je me bougie, je vois trente-six chandelles.

 

17. Tromper l’ennui avec le désespoir. 

(variante éloignée dans le temps: la pomme d’Adam était une désespoire.)

 

Marion Laspalette prévoit la sortie d’un micro recueil aux éditions Moi aussi je veux compter (trente-six lecteurs) dans la littérature sous le pseudo de Georges Cendre (paix à son âne).

 

par Éric Laspalette (neveu probable d’André, fils et non moins éditeur de Marion)

 

 

20 ANS en chanson

Ferré, 1961 (pour la version originale) 

Zebda, 2009 en hommage à Ferré

Moustaki pour Reggiani, 1967

Aznavour, 1965

Johhny, 2013

Bachelet, 1987 (avec une citation de Ferré)

Aubert, 2012 

Zazie, 2013

Amel Bent, 2009

IAM, 2013

Lalanne, 1979

Manu Galure, 2008

Placebo, 2004

Berthe Sylva (1885-1941), 1935

BONUS: Bref, j’ai 20 ans!

J’AVAIS 20 ANS + LA BELLE VIE, par Denis BILLAMBOZ

J’avais vingt ans

  

J’avais vingt ans

Je faisais la fête

J’étais insouciant

Demain était loin

 

J’aurais du travail … un jour

Après avoir aimé les filles

J’épouserais ma princesse

Je lui bâtirais son nid d’amour

 

Il a vingt ans

Il craint demain

Il pense à sa carrière

Il prévoit sa retraite

  

Il a peur du chômage

De manquer d’argent

De ne pas séduire la fille

Qui lui donnerait un fils

  

S’il avait la foi

Il entrerait au couvent

Il éviterait le chômage

Et la maladie sans nom

  

N’écoute pas les augures

Courtise la vie

Comme une princesse

Et elle t’aimera comme un roi

 

 

  La belle vie

  

Elle est belle la vie

La vie que j’ai eue

  

Elle était belle la vie

La vie que je n’aurai plus

  

J’ai aimé

J’ai été aimé

 

J’ai choyé

J’ai été choyé

  

J’ai joui

J’ai fait jouir

  

Un jour je partirai

Le cœur léger

 

Elle est belle la vie

La vie que j’ai eue

 

 

CROISIÈRES EN MÉDITERRANÉE

par Denis BILLAMBOZ

En cette période estivale où des millions de touristes se ruent dans les immeubles flottants qui sillonnent la Méditerranée chargés du fond de la cale aux étages les plus élevés de terriens en mal d’émotions maritimes, j’ai eu envie d’évoquer les croisières et les ports méditerranéens tels que les ont découverts deux grands écrivains de la première moitié du vingtième siècle : Evelyn Waugh et Francis Carco. A travers le récit d’une croisière qui ressemble en tous points à son voyage de noce, l’Anglais nous montre le côté face de la Méditerranée à cette époque et, dans un reportage sur les bas-fonds des ports de la Grande Bleue, Francis Carco nous dévoile le côté pile… celui qui est le moins voilé. Deux récits qui, fondus en un seul, pourraient constituer un documentaire historique incontournable sur ce sujet.

 

BAGAGES ENREGISTRÉS

Evelyn WAUGH ( 1903 – 1966)

Selon la préface de William Boyd, en hiver 1928, Madame Waugh, Evelyn, Elle-Evelyn pour la différencier de Lui-Evelyn, tombe malade victime d’une rubéole, le jeune couple décide alors de faire une croisière en Méditerranée pour que la jeune femme puisse se rétablir plus rapidement. Ils obtiennent la possibilité de voyager gratuitement en promettant en échange que Lui-Evelyn écrive un récit de voyage valorisant le bateau et la croisière. La croisière est en fait un véritable désastre, le couple se défait, Elle-Evelyn est malade et le retour en Angleterre est pénible. Lui-Evelyn s’isole alors pour terminer un ouvrage en cours et entreprendre la rédaction du récit de voyage qu’il a promis à l’armateur.

Waugh raconte ainsi une croisière qu’il aurait faite seul mais qui est en fait la croisière qu’il a faite peu de temps auparavant avec son épouse, se livrant à un exercice de dédoublement en se glissant dans la peau de l’ami du couple avec lequel il voyage et qui représente le couple qu’il formait avec son épouse lors de la précédente croisière.

Son voyage commence par Paris puis s’oriente vers la Méditerranée, à Monte-Carlo, pour se poursuivre sous forme d’une croisière vers Naples, Catane, Haïfa, Saint Jean d’Acre, Port-Saïd, où il abandonne le navire pour suivre le jeune couple dont la femme doit se faire soigner à terre, comme lui a abandonné la croisière précédente, dans ce même port, pour faire soigner sa femme atteinte d’une pneumonie. Il reprend la mer, comme il l’avait reprise précédemment avec son épouse, pour la Méditerranée occidentale avant de retrouver son navire, le Stella Polaris, à Malte tout comme il l’avait fait avec son épouse lors de leur croisière.

Son mariage ayant explosé au retour de leur périple en mer, Waugh raconte son voyage à travers la Méditerranée en romançant un peu l’histoire pour laisser le couple qu’il formait avec Elle-Evelyn un peu en dehors du récit. D’une plume critique, acerbe, sarcastique, il décrit le monde déjà frelaté à cette époque du tourisme de masse qui se rue en troupeau dans les ports de la Méditerranée. Son regard est celui d’un Anglais convaincu de la supériorité de son pays : c’est toujours mieux en Angleterre ou éventuellement moins mal quand on ne peut pas dire que ça y est bien. Ces descriptions restent tout de même un excellent témoignage sur le monde puéril des croisières à la fin des années vingt et un regard acéré et lucide sur les grands ports du Bassin Méditerranéen qui a, aujourd’hui, valeur historique. Un regard que Francis Carco confirmera sept ans plus tard en visitant surtout les clandés. Sa description des métropoles, de leurs habitants, de leurs coutumes, de leur patrimoine est riche et précise, il s’appuie beaucoup sur un guide touristique célèbre à son époque, celui de Bedacker qu’il site abondamment. Il raconte un temps que nous avons peut-être oublié ou qu’il n’a pas vu comme ceux qui nous en ont parlé dans les décennies suivantes, un monde méditerranéen beaucoup plus homogène, beaucoup moins divisé, beaucoup moins éclaté, beaucoup moins déchiré, un temps où, par exemple, le racisme n’existait pas à Alger, si on le croit.

Dans ce premier récit de voyage, Il n’est en rien un explorateur, pas plus qu’un découvreur, il est simplement un observateur et un témoin de son temps qui a laissé son regard en héritage. « J’ai appelé ce livre Bagages enregistrés pour la simple raison que tous les endroits que j’ai parcourus lors de ce voyage ont été largement visités et décrits ».

 

LA DERNIÈRE CHANCE

Francis CARCO (1886 – 1958)

Un journaliste, l’auteur qui pourrait être Carco lui-même, raconte son périple sur le pourtour de la Méditerranée pour enquêter sur la prostitution, le trafic des femmes et, plus généralement, sur tous les trafics imaginés par la pègre. Du Pirée à Marseille en passant par Athènes, Smyrne, Istamboul, Beyrouth et Tunis. Il dresse un état des lieux du « milieu » dans ces différentes villes où il rencontre ses contacts, ex-connaissances, relations et autres truands en exil qui ne sont plus les bienvenus dans leur pays d’origine, mais aussi des policiers chargés de surveiller les activités de ces drôles de citoyens.

C’est à une grande balade dans les bas-fonds de ces villes portuaires que nous invite Carco pour visiter les bars, dancings, restaurants, maisons de passe ou bordels tous plus sordides les uns que les autres. Il dépeint avec le même talent le tripot le plus miteux, la rue la plus répugnante que les paysages les plus somptueux du Proche et Moyen-Orient. Ses portraits sont absolument magnifiques : vieilles putes en fin de parcours, vieux maquereaux désargentés, policiers arrogants, trafiquants rutilants comme des œufs de Pâques, …

Mais ce n’est pas sans une certaine nostalgie qu’il arpente ces lieux de perdition car le milieu semble voué à sa fin prochaine. « Dans chaque port, la police veille et, si habiles que soient certains coquins internationaux, force leur est d’admettre que la longue et déconcertante impunité dont ils ont scandaleusement joui, est bien près de finir ». Dans ce roman, Carco essaie de nous faire comprendre qu’un monde se meurt et qu’un autre est en train de naître, n’oublions pas que ce livre a été publié en 1935 dans des temps de fortes turbulences partout en Europe. Il a bien senti que ce monde, et pas seulement celui de la pègre, était en cours de mutation mais les mutations qu’il pressentait ne sont pas forcément celles qui se sont produites. Les putes qu’il a croisées jouaient leur dernière chance dans ces rades à matelots, comme les maquereaux jouaient leur dernière carte dans ses bas-fonds sordides, comme la Turquie jouait sa dernière chance avec les Jeunes Turcs au pouvoir, comme le monde jouait une dernière carte avant de voir le plus terrible conflit jamais vu s’abattre sur l’ensemble de la planète. Carco n’était pas un bon prophète mais il a bien senti que quelque chose n’allait plus, qu’un monde s’effritait qu’il faudrait bien un jour trouver une solution pour reconvertir les putes, recaser les maquereaux qui se tournaient déjà vers la drogue et canaliser toutes les énergies qui ne pensaient qu’à exacerber les nationalismes montants. « De quelle nature seront les réactions que soulèveront à sa mort les successeurs du Ghazi (Kemal) ? »

Un livre plein de nostalgie, un livre d’avertissement aussi, « Il avait parlé pour les hommes de son espèce de « la dernière chance » qu’ils jouaient contre les règlements et les idées nouvelles ». Et, aussi, une réflexion sur l’éphéméréité des choses de ce monde….

« Dernière chance ! Dernier va-tout ! Banco ?… Perdu !

LE TUEUR et MOI

 J’avais repéré le criminel chez la libraire. J’ai le flair pour ça.

À sa sortie, je lui emboîtai le pas dans toutes les enseignes de la rue commerçante. Je le suivais dans les files, je ne le laissais pas prendre du champ, il ne devait pas m’échapper. Après la librairie, il se rendit à la poste. A la poste, il déposa un petit colis. Qui pouvait contenir un doigt, un gros doigt ou une petite main à moins que ce ne soit un poignet, un simple poignet bien coupé avec un grand couteau tranchant comme je les aime.

Et après la poste, ce fut la pharmacie, où il demanda des anxiolytiques. Le crime, quoi qu’on dise, vous met sur les nerfs. Même si on fait du massage de chakras et qu’on absorbe les contenus de boîtes entières de produits bio, le crime reste éprouvant, sec, tuant.
Après la pharmacie, il se rendit chez la boulangère, il acheta des glacés. (Tous les acheteurs de glacés ne sont pas des criminels, cela dit). Chez la bouchère, je le vis fort énervé ; normal, il sentait le sang. Moi aussi, le sang me mettait mal à l’aise, j’attrapais vite des maux de ventre, des nausées, des vertiges. Le tueur me lâcha. Cela se fit dans un éclair. Il devait posséder des super pouvoirs…

Enfin, après son passage, toutes les femmes moururent, c’était un tueur de femmes en série; ça aussi, je l’avais pressenti. Il ne s’était présenté qu’à des commerces où servaient des femmes.

(J’ai toujours aimé les vendeuses, les serveuses, les femmes en uniforme de travail, cela me sécurise, leur féminité est comme mise à distance. Elles sont confinées à un rôle, elles se prêtent à tous les fantasmes…)

Il ne les a pas tuées en ma présence, non. Quelques heures ou jours après. Mais c’est tout comme. Je ne vis plus aucune ces femmes une autre fois. Quand, quelques jours plus tard, je revins sur les mêmes lieux, plus rien n’était pareil. On me dira que c’est la règle : après un meurtre, plus rien ni personne n’est pareil. Je ressentis un fort sentiment d’étrangeté. J’eus beau me consoler en redoublant mes exercices à des barres trouvées ici et là et en écrivant des haïkus, je sentais que je n’allais pas bien.

(Oui, pour me calmer, je fais de la sculpture de rue et j’écris des haïkus.)

 

Filet pur de porc –

la vision d’un corps couché

beaucoup tailladé

 

dans le muscle un nerf –

ne manquait plus qu’une empreinte

pour me compromettre

 

éncucléé l’astre

ne verra plus que d’un œil

la lune crever

 

Je rendis visite à l’infirmerie près de chez moi, mais l’infirmière n’était plus là. Plus trace du tueur en série non plus, il avait dû filer une fois ses forfaits accomplis.

Je trouvai qu’il était temps que je me rende à la police où une policière avenante dans un uniforme seyant prit note de ma déposition.  Je me dis que si le tueur m’avait précédé en cet endroit, sûrement qu’il l’aurait assassinée. Elle avait de la chance; je lui ai dit. Je ne sais pas ce qu’elle est devenue car après mon arrestation, je n’ai plus jamais eu de ses nouvelles. Personne n’a cru à ma version du tueur filé dans les files.

On a pris ça au pire pour une lubie, un montage de toutes pièces. On veut rendre des services, puis vous prend pour un malade. On devrait généraliser à tout le monde social la sculpture  de rue et la pratique assidue du haïku, la vie et les relations humaines en seraient grandement facilitées.

 

 

FEU! CHATTERTON: L’incendie dans la chanson

 » FEU! CHATTERTON, c’est l’héritage de Bashung ou de Ferré propulsé dans le sillage de The XX ou de LCD Soundsystem. Cinq Parisiens, emmenés par les textes déjà fondamentaux et la présence inouïe d’Arthur leur leader charismatique et ultra-contemporain, posent en quelques titres les bases du rock français à venir. » Pierre Siankowski (Les Inrocks)