TROIS POÈMES À CROQUER

Fraise

Le mot fraise

À lui seul

Crée une île rouge

Avec tes lèvres

Pour unique radeau

Cheminer sur l’eau

Abattre la pirate

Qui est en toi

Pour gagner ta bouche

Hisser le drapeau blanc

D’un baiser

Lent comme un abordage

Manger

Tu veux me manger

Tu ne dis pas quand

Ni dans quel restaurant

Je vais te faire grossir

J’ai beaucoup de calories

Et la viande trop blanche

A force de manque de soleil

J’ai de la graisse

Et je manque de grâce

Sinon dans mes rêves

Mes désirs de ballerine

Enfouis dans mes cerfs-volants

Aurai-je le temps de goûter tes lèvres

Je risque de passer bien vite

De ton palais à ton œsophage

Tu veux me manger

Mais as-tu faim vraiment

Ou c’est pour passer le temps

Allez, je m’habitue à l’idée

De m’étaler dans ton assiette

A côté d’une belle serviette

D’une table bien rangée

Et j’imagine – tu es si délicate –

D’un portrait de moi en pied

Tu veux me manger

Tu ne dis pas quand

J’attends tes dents !

Les solidarités monstrueuses

On a dû te dire

Que la solidarité est sérieuse

Entre gens de bonne compagnie

Quand tu es entrée

Dans la chambre aux plaisirs

Un sourire au bord des lèvres

Quel bonheur de lire Sade

Entre les jambes d’une bayadère

Sans savoir rien de son trépas !

On a dû te dire

Que la solidarité est monstrueuse

Entre gens de mauvaise compagnie

Quand tu es sortie

De la chambre aux horreurs

Un filet de sang au bord des lèvres

Mais on va dans la vie

Sans apprendre ce genre de choses

Qu’aucune école n’en saigne

Si bien que la mort vous cueille

Toujours au seuil de l’innocence

Avec des rêves à peine ouverts

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Une femme à Bombay

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Elle marche, au milieu d’un essaim de journalistes et d’officiels, sacrifiant à des gestes (cette main qui vient embrasser l’ovale d’un visage) de tendresse maternelle, un rien appuyés, un rien distraits, envers des enfants sous-alimentés. Tenir debout, elle qui, il y a peu, s’est effondrée sous le poids des révélations exposées au grand jour. Faire usage de ses mains, de sa chevelure, pour donner le change, mais les sourcils arqués, les traits du visage tendus, à l’affût. A Bombay, en semi-voyage officiel, pour lutter contre la faim, et aussi contre la fin de sa liaison avec un homme, par ailleurs président d’un état éloigné. Pâle sous le masque du maquillage, mais les lèvres suivant la ligne d’un continuel sourire. Les yeux un peu traqués d’une femme fauve aux abois. Avec un directeur de cabinet omniprésent qui l’isole des questions indiscrètes des journalistes, ses confrères, auxquels elle ne peut, entre parole retenue et regard d’aveu, répondre comme elle se confierait à des proches. Une dernière fois bâillonnée. On la devine pétrie d’émotions antagonistes, mais soulagée de pouvoir mettre sa peine au service des autres, la transmuant sur la scène d’une action de bienfaisance. En ayant fait un trait déjà sur sa vie d’avant, le dégoût dépassé (cette pâte alimentaire dont elle ne reprendra pas une seconde bouchée); sinon elle ne pourrait pas se trouver là, surexposée, jouant sa vie de femme bientôt échappée de la notoriété.

Paradoxalement, elle n’est jamais apparue aussi Première dame de France qu’en ce jour où elle ne l’est plus. Et femme de président, qu’elle a cessé d’être. Femme seule, sans référence à autrui, plus jamais dans cette fonction de compagne et de représentante d’une nation, cette double imposture. Jamais aussi son corps, son visage n’auront été aussi présents à l’image. Déjà ailleurs, déjà sauvée de la médiatisation extrême dont elle a eu à souffrir, à laquelle elle n’a jamais pu se faire. Avec la hâte de se retrouver peut-être moins observatrice du monde, plus dans le secours permanent, plus dans l’attention à soi, plus dans le don sans contrepartie d’elle-même. Dans le miroir des jours et des actions à venir.

E.A.

Permis de tuer

images?q=tbn:ANd9GcSIbEXGheKsOPknXK4a8olyDGZ0IyQKVfdWILELzDI5liDEvIEk0MtpMvkg Elle m’avait dit que je pourrais la tuer quand je ne l’aimerais plus.

Mais j’hésitais entre la tuer froidement ou la laisser mourir à petit feu.

D’autant plus qu’il n’y avait plus de bois à chauffer depuis longtemps.

Alors je continuais à l’aimer pour faire durer sa vie.

Je lui offrais ce que mon cœur allait rechercher dans la poubelle des sentiments.

A force elle n’était plus dupe et faisait semblant de croire à mon histoire.

Un jour c’est elle qui me tendit la corde pour me pendre.

Comme je ne voulais pas en finir, elle m’enfonça son plus beau couteau dans le ventre.

Pendant que le sang coulait, je lui dis mon amour pour elle.

Pendant qu’elle me tuait, elle n’avait jamais été aussi désirable.

boa boa

Tu me disais boa

fais moi boa boa.

Je ne comprenais pas

je sortais la langue

et je m’enroulais

autour de toi…

Mais noooooooan criais-tu

la bouche tordue

par les chaleurs de la nuit

fais moi boa boare

J’ai trop soaf

de toi.

deux trois idées poire

du fer dans les épinards

du plomb dans l’elle

je rouille sur l’or

marre de la mer

et de ses nappes

de peste rose

les pieds en emmenthal

je compte mes peines

sur le bout des mes joies

puis je plonge

dans mes pensées

deux trois idées poire

histoire de tuer dans l’œuf

toute velléité d’existence

de boire

sans mot d’arrêt d’action

à tous les verres solitaires

Le temps dur

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j’ai le temps dur

pour les souvenirs de toi

qui font des trous

dans ma mémoire

pour contrer cela

je me suis construit

des présents inaltérables

en matériau anti futur

seulement parfois

quand le vent est au passé

l’air d’hier me ramène

des espèces de bonheur

en forme de fleurs fanées

Les sentiments

j’ai ton cœur

en point de mire

mais où ai-je laissé

mes munitions ?

dans tes yeux

ou sur tes lèvres,

entre tes jambes

ou sur tes seins ?

je n’ai pas le temps

de les retrouver

alors j’utiliserai

une toute dernière fois

mes sentiments

on s’est

on s’est frottés

on s’est marqués

on s’est marrés

on s’est mariés

on s’est lavés

on était sale

on s’est jetés

on s’est fait mal

on s’est repris

on s’est lancés

on a été loin

on était bien

on s’est tournés

on s’est tordus

on s’est torchés

on s’est traités

on s’est trouvés

on s’est trompés

on sait qu’on s’est

perdus puis rien

TON NOM

je caresse ton nom avec ma souris

avant de lire ton mail

ton nom c’est ta peau

je le suce je le lèche je le dis

lettre après lettre

puis je l’avale le digère longtemps

ton nom passe dans mon sang

je suis ton nom je suis toi

pour la première fois je m’aime

à travers toi

je lis ton mail

tu me dis que c’est fini

finifinifinifinifinifinifinifinifinifini

que je suis un con

un nullard élevé au rang d’un zéro

puis tu m’écris que tu m’aimes

et toi tu m’aimes encore me demandes-tu

trop tard j’écris en gommant

ton nom avec ma souris :

j’ai ton non en moi

morte sur un coin de table

tu souris encore

à l’idée du vin qu’on a bu

à l’idée de nos fous-rires

de nos silences

de nos déveines

de nos manques d’amour

de nos ventres creux

morte sur un coin de table

tu reviens à la vie

quand on annonce le repas

et mille caresses au menu