Il y a un temps de l’oeil
qui cesser de regarder vers l’avant ou l’arrière
et se repose en soi.
Roberto JUARROZ
LE SENS DE L’HISTOIRE
J’aime quand ta pile
de livres s’effondrent
sous l’orage
Cela fait des gouttelettes
de lettres à lécher
sur ta peau page
Dans l’éclair
que font les mots
sur le sens de l’histoire
Je devine
le corps nu
de ton texte foudroyé
L’OMBRE D’UN COUTEAU
Le vent sur ta peau
dessine des balafres d’air
que je suis seul à voir
quand je recueille des séismes
sur l’échelle de tes nuits
Cette fois le fer est fier
de marquer le feu
avec ta langue
sur les lèvres du jour
à peine forgé
Sans décevoir l’ennui
découpé sur la langue
dans la forme du mensonge
Je m’achemine
vers ton ventre
avec l’ombre d’un couteau
LE LIN DE TA ROBE
À l’ombre d’une arête
un narval vomit
la mer
dans le ras-le-bol
d’une île morte
Un pécheur
atteint de silence
murmure le nom
d’un vin rare
à l’oreille de la nuit
Je me rappelle
le temps
où le lin de ta robe
avait des choses
à me dire
LE VOLEUR DE VENT
Le voleur de vent
guette
les herbes folles
En courant
vers l’infini
je tombe sur une étoile
À demi frappée
par l’obscurité
une fleur s’éveille
Sous le fleuve
retourné
des eaux grouillent
Une plage
éponge le sable
de la mer
Je vois derrière la vitre
de ma vie
ton ombre passer
ENTRE DEUX REGARDS
Feuilles faisant office
de flamme
et ta peau qui brûle
entre les pages
de l’herbier
Feux de broussaille
sur tes lèvres
bues à la paille
entre deux baisers
du vent
Fenêtres ouvertes
sur l’envol
d’une pensée
entre deux regards
enflammés
LE POÈME
Vivre ou ne pas vivre
derrière la fenêtre
où ton ombre a surgi
Marquer d’une voix blanche
les lèvres qui prononcent
le mot à peine dicible
Marcher jusqu’à l’oubli
le long d’un souvenir
donnant sur l’espace passé
Masquer la face du temps
d’une grimace aussi large
qu’une vie
Lire ou ne pas lire
derrière la fenêtre
où ton enfance a surgi
le poème de l’univers
LA TOURTERELLE RIEUSE
Quand le chat huant hulule
et que le héron hue
Quand le faucon maltais huit (et demi)
et que l’hirondelle des fenêtres truissotte
Quand le goéland argenté raille
et que la colombe de la paix roucoule
Quand l’épervier tiraille
et que l’alouette des champs tire-lire
Quand la caille cacabe
et que la cigogne claquette
Quand le corbeau coraille
et que la corneille corbine
Quand la mésange charbonnière titine
et que le pipit des arbres turlute
Quand le coq chante comme un rossignol
que que le paon braille comme un âne
La tourterelle des bois rit comme une bécasse
qui aurait bu de l’alcool de plume
au volant d’un vieux coucou
piquant du nez dans la mare aux canards
JE NE SUIS PAS BIZARRE
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste l’impression
que ma vie ne va pas durer
plus longtemps qu’une vie
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste le sentiment
que l’été va conduire l’hiver
à souffler les bougies du soleil
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste l’envie d’aimer
chaque goutte de pluie
avant de traverser les nuages
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste raison de penser
que les femmes se fardent
pour qu’on ne voie pas leur beauté
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste le souci de ne pas mourir
avant d’avoir exprimé tout mon jus
sans qu’on me juge trop coulant
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste le désir
de voir mes enfants grandir
et me dépasser en bonté
Je ne suis pas bizarre
j’ai juste la maladie de l’enfance
que je garde comme un fou
au coeur de l’espérance
UN POULPE AFFAMÉ
Par où revenir
quand le jour
nous a laissés
sur la grève
en panne sèche de nuit
Marcher jusqu’à plus soif
dans l’île déserte
jusqu’à l’aurore
d’une larme
vaste comme la mer
Aboyer aux étoiles
pour un os de lune
à moitié rongé
par un poulpe
affamé de lumière
LES LAMPES ÉTEINTES
Les lampes éteintes
j’étreins l’étoile dans le noir
et mon cœur déborde
jusqu’à partir loin
au-delà de la mémoire
Les lampes éteintes
je retiens mon corps
de verser
dans l’aumônière du temps
sa maigre pitance
Les lampes éteintes
je reviens à la seconde
où le monde m’a quitté
faut-il alors rallumer
les lumières de l’enfance ?
Textes d’Éric Allard
Peintures de Georgia O’Keeffe (1887-1986)
